Похищенная - Страница 34

Наклонившись в мою сторону, он стоял на снегу и раскачивался с носков на пятки.

— А что, если бы ты знала, как все обернется дальше, и могла бы это остановить? Что, если бы ты могла видеть нечто такое, чего никто другой видеть не может?

— Как что, например?

— Обидно, что ты так и не нашла того кота, Энни. Смерть — это просто продолжение жизни. И если ты становишься свидетелем смерти, перехода в новое измерение, ты понимаешь, насколько необходимо ограничивать себя, когда живешь.

Он до сих пор так и не признался, что кого-то убил, и я подумала, что, может быть, пока оставить эту тему, но понимание того, когда нужно остановиться, никогда не было моей сильной чертой.

— И все-таки, что чувствует этот человек? Когда убивает другого человека?

Голова его склонилась на бок, лоб удивленно наморщился.

— Так мы планируем кого-то убить, да? — Прежде чем я успела возразить, он уже продолжал, правда, не в том направлении, в котором я ожидала. — Моя мать умерла от рака. Рак яичников. Она сгнила изнутри, и в самом конце я чувствовал запах того, как она умирает.

На секунду он умолк, взгляд его стал пустым и мертвым. Я уже начала думать, что бы такое спросить у него еще, когда он вдруг сказал:

— Мне было всего восемнадцать, когда она заболела, — ее муж умер за пару лет до этого, — но я не противился тому, чтобы ухаживать за ней. Я знал, как это делать, лучше всех на свете. Но она не переставала тосковать о нем. Хотя я говорил ей, что он не заботился о ней, в отличие от меня, все, что она хотела, — это чтобы я нашел его. И это после всего, что я для нее сделал… Я видел, что делал для нее он. Видел своими собственными глазами, но она все равно плакала по нему.

— Я не понимаю… Вы же сказали, что он умер.

— Его не было несколько месяцев, месяцев, и у нас все было хорошо. А потом он приехал домой, — я всегда знал, когда он возвращается, потому что я помогал ей одеваться для него, — и она накрасилась. Я сказал ей, что мне так не нравится, но она ответила, что зато это нравится ему. Он не позволял мне даже есть вместе с ними. Я знаю, что она хотела покормить меня, но он заставлял ее ждать, пока он сам поест. Я был для него не больше чем бродячая собачонка, которую его жена привела в дом из собачьего приюта. Потом, после ужина, они уходили в спальню и закрывали за собой дверь, но однажды ночью — мне тогда было лет семь — они закрыли ее неплотно. И я увидел… она плакала. Его руки… — Голос его умолк, и глаза уставились в пустоту.

— Ваш отец бил ее?

Я и раньше замечала, что, когда он заговаривал о матери, голос его становился бесцветным, а когда Выродок ответил мне на этот раз, это было похоже на голос робота.

— Я был нежным… Я всегда был нежным, когда прикасался к ней. Я никогда не заставлял ее плакать. Это было неправильно.

— Он причинял ей боль?

Глядя пустым взглядом куда-то в центр моей груди, он медленно покачал головой и повторил:

— Это было неправильно.

Его рука гладила шею спереди.

— Она увидела меня… в зеркале. Она увидела меня.

На мгновение он сжал свое горло так, что кожа под пальцами покраснела, но в следующий миг он уже опустил руку и провел ею по бедру, словно старался вытереть что-то с ладони.

— А потом она улыбнулась, — сказал он хриплым голосом.

Губы Выродка скривились в блаженной улыбке, которая становилась все шире, пока не превратилась в гримасу. Он держал это выражение на лице так долго, что это должно было быть просто больно. Сердце в моей груди замерло.

Наконец он посмотрел мне в глаза и сказал:

— После того случая она всегда оставляла дверь открытой. Она оставляла ее открытой годами.

Его голос снова стал бесстрастным.

— Когда мне исполнилось пятнадцать, она начала брить и меня, так что я был таким же гладким, как и она, а если я слишком сильно прижимал ее ночью, она сердилась. Иногда, когда мне что-то снилось, простыни… она заставляла меня их сжигать. Она менялась.

Осторожно, чтобы мой голос прозвучал мягко и нежно, я спросила:

— Менялась?

— Однажды я вернулся из школы раньше обычного. Из спальни раздавались какие-то звуки. Я думал, что он в командировке. Поэтому я подошел к двери. — Теперь он судорожно тер грудь, как будто ему не хватало воздуха и было трудно дышать. — Он был позади ее. А другой мужчина, незнакомый… Я спрятался, прежде чем она успела меня заметить. Я ждал на улице, под крыльцом.

Он резко замолчал, и после паузы я переспросила:

— Под крыльцом?

— Вместе с моими книгами. Я прятал их там. Мне разрешалось читать внутри, только если он был дома. Когда его не было, она говорила, что они отбирают у нас время. Если она ловила меня за чтением книги, то вырывала оттуда страницы. — Теперь я знала, почему он так бережно обращается с книжками. — Через час, когда мужчины прошли мимо меня, я по-прежнему чувствовал на них ее запах. Они ушли пить пиво. А она была в доме — и напевала. — Он покачал головой. — Она не должна была позволять им делать с собой такие вещи. Она была больная. Она не могла сама увидеть, что это неправильно. Ей нужна была моя помощь.

— Ну и как? Вы помогли ей?

— Я обязан был спасти ее, спасти нас, пока она не изменилась настолько, что я уже не смогу ей помочь, понимаешь?

Я понимала. И кивнула.

Удовлетворенный, он продолжал:

— Через неделю, когда она была в магазине, я попросил его съездить со мной на машине в лес, обещая показать заброшенный прииск. — Он уставился на нож, торчавший из шеи оленя. — Когда она пришла домой, я сказал, что он забрал все свои вещи и уехал и что ей нужно найти кого-то другого. Она плакала, но я позаботился о ней, как и тогда. В самом начале, только теперь все было даже еще лучше, потому что мне не нужно было ни с кем ее делить. Потом она заболела, и я делал для нее все, что она хотела, все, о чем просила. Все. Поэтому, когда ей стало хуже и она попросила меня убить ее, она думала, что я запросто сделаю это. Но я этого не хотел. Я не мог. Она умоляла, она говорила, что я — не настоящий мужчина, что настоящий мужчина смог бы сделать это для нее. Она сказала, что он бы это сделал, но я все равно не мог, просто не мог.